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    那人双膝一软，跪倒在地，脖颈断面平滑如镜，头颅滚出数尺，眼眶还睁着，嘴角凝固着惊骇。尸身未倒，双手撑地，指尖抠进泥土，抽搐两下，终于瘫软。

    全场死寂。

    无人说话，无人喘息。连远处鸡笼里的公鸡都闭了嘴。只有风穿过老树枝杈，发出呜咽般的轻响。血顺着刀尖滴落，在界石边缘汇成一小洼，殷红刺目。

    楚玄收刀。

    刀归鞘，一声轻鸣，如同战鼓终歇。他站在尸体旁，不动，不语，也不看任何人。肩伤仍在流血，但他仿佛感觉不到痛。风吹动他染血的衣角，猎猎作响，像一面不落的战旗。

    他缓缓抬头。

    赤瞳扫过人群。目光所及之处，有人低头避开，有人后退半步，有人攥紧手中农具，指节发白。长老们站在屋檐下，面色铁青，却无一人敢上前质问。他们知道，这不是私斗，不是复仇，而是一场清算——对背叛者的审判。

    楚玄开口，声音低哑，却不带怒意，字字清晰，穿透全场：“谁通秦氏，谁便是此下场。”

    话音落，无人应。

    他没有再说第二遍。也不需要。这一刀已足够说明一切——楚氏部落容不下叛徒，更不容外敌渗透。他不是在求认同，而是在立规矩。

    他转身，回到原位，仍立于老树之下，背靠树干，左手扶刀，右手指尖垂地，血珠不断滴落，在泥土中绽开一朵朵暗红花斑。他没有离开，也没有后退，就像一座钉入大地的界碑，宣告此地由谁主宰。

    风渐止，雾未散。

    晨光斜照，映在他脸上，一半明亮，一半阴影。他站着的姿态，已不是少年，也不是战士，而是一个执刑者，一个立规人。他的存在本身，就是一种威慑。

    人群中，一名青年悄悄扔掉手中纸条，纸片被风吹起，飘向火塘，瞬间燃尽。另一人将藏于怀中的玉符取出，塞进灶底灰烬里，再踩上一脚，抹去痕迹。他们不敢看楚玄，也不敢彼此对视。恐惧已经种下，且根深蒂固。

    楚玄闭眼片刻。
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